Un largo texto.

Miro la única luz que funciona,
colgada de un gancho, dada vuelta,
con un largo espiral por donde pasan los cables
por dentro, por fuera.

Cuán triste es ver tantas historias juntas,
todo está dado vuelta acá dentro.

Trato de mantener el cuerpo caliente
bajo un cubrecama, telas, lanas.

.

Las voces que escuché las fui callando,
como la mente ata siempre a la voluntad.

Las palabras son un gran tipografía
que no me mira a la cara
ni me importa mirar.

Los dibujos, las imágenes,
llegan o no llegan
pero lo hacen igual a la gente que sobra
y elijo despreciar.

.

Entonces grande es el miedo
hacia el artista que habla,
y al personaje que crea.

¡Qué miedo al personaje que piensa,
deduce, depura, busca, trabaja
y crea a un artista que empieza a caminar!

¡Qué miedo al artista
que habla de la chica que se espeja en aquella otra
y encadena lo imposible!
¡Qué miedo a la historia que cuenta,
que se cruza con otras
que surgen desde la extensa realidad!

Entonces grande es el miedo
hacia el artista ...tramposo... que me habla
en un personaje que crea
y todos los demás personajes secundarios
que circulan en una misma pista
para nunca terminar de girar.

.

Y una se va enredando entre sábanas,
en la esquina de su habitación sola,
y sola, sobre pedazos de vidrios
junto a hojas mal escritas.

Volviéndose un insecto con un único color vivo
desde el lado más oscuro de la habitación.
.

Sostenerse de canciones es algo tan frágil,
tanto...
como aquella gente abierta que las suelta al cielo.

Hace tanto frío,
tanto...
que me ayuda a dormir.